Quarantadue bis.

Non ho più foto.

L'ansia è qualcosa che morde.
Mangia, letteralmente.
Corrode, consuma, sfinisce.
Stanca.

Sono stanca.
Stravolta dall'ansia.
Ma non è ancora finita.
Non ancora.

Non finchè c'è qualcosa da mordere ancora; non finchè il mio fegato continua ad esistere.

Ma quando finirà, si spegnerà l'ansia?
Anche lei?

Sviluppi.
Come nei film.

Non ora, non adesso, non in questo momento.

Il sole, quando sorge, sorge piano.
E poi la luce si diffonde tutt'attorno a noi.

Cosa significa?
Può non sorgere, il sole?
Il risvelgio è duro, è lento, è micidiale.

E l'ansia ha problemi di linea.